excellence

C'était comme s'il avait été projeté dans l'espace. Dans une obscurité continue, sans gravité. Loin des étoiles. Une larme bouillonnait dans son orbite. Un regret lui nouait la gorge :

« Alors que je m'efforçais d'atteindre la perfection, je n'étais rien. Ma curiosité était sans limite. Je ne pouvais me limiter à un seul domaine. Je voulais être un héros dans chaque domaine qui attirait mon attention. Conquérir tous les horizons, détruire des châteaux et conquérir des villes… »

Était-ce trop tard, trop tôt, ou juste le bon moment ? Il n'aurait su le dire. Mais la vie n'était pas une plaisanterie. Le temps tranchait sa vie comme une épée tranchante. La vérité était impitoyable : dure et rigide. Les espoirs sont infinis, le désir impatient. L'ambition asservit soit soi-même, soit autrui. Lui non plus ne parvenait pas à se libérer de la prison de la vie.

« J'étais un amas de rêves, commencés avec enthousiasme mais restés inachevés. Pas un échec. Pensant qu'ils se réaliseraient de toute façon, je m'étais lancé dans de nouvelles aventures. J'ai achevé ce que j'avais déjà vu commencer. Un appétit insatiable. Chaque tâche que je m'attelais devait être d'une perfection sans égale au monde. C'était tout ou rien. Il fallait que ça arrive immédiatement. Sinon, ça m'ennuyait. »

Il n'arrivait pas à comprendre. Ce n'était pas censé se passer comme ça. Le résultat pouvait être nul. Il était au beau milieu d'un stade. Il donnait ses plus belles performances, et le public qui remplissait le stade l'ignorait complètement. Il avait l'impression d'être au mauvais endroit. En fait, il en était certain. Non, non ! Cela ne pouvait pas arriver. Il ne pouvait pas s'attendre à ce que sa vie finisse ainsi. « Peintres, poètes, écrivains, héros, champions, chefs, commandants… ! Je suis l'un d'entre vous. Vous m'entendez ? » dit-il, ajoutant :

J'ai essayé de faire plusieurs choses simultanément, chacune devant être l'apanage d'une seule personne. Et j'y suis parvenu à la perfection. J'ai tellement insisté que mon faible potentiel a été gâché et anéanti. Quand je me regarde dans le miroir, je suis surpris. Je me demande : "Suis-je vraiment cet homme jeune ?" Pourtant, je me sens comme une épave sous le poids du fardeau et de la fatigue. Je ne pouvais pas rire à ma faim, libéré des lourds objectifs que j'avais portés. Je ne pouvais pas ôter la chemise flamboyante que j'avais portée sous le poids de mes responsabilités et m'étendre, impuissant, sur les plages dorées."

Il était si sûr de l'ampleur de son potentiel intérieur qu'il n'éprouvait même pas le besoin de le révéler. Il avait dit « Bref… » et n'avait rien fait. Pourtant, l'or était façonné par le feu, le fer par les marteaux-piqueurs. L'humanité ne fondait pas sans brûler. S'appuyer sur son potentiel et succomber au réconfort du « Bref… » l'avait recouvert de couches de paresse. Cela l'avait alourdi. Cela l'avait rendu encombrant. Et ainsi, le minerai persistait au cœur de la montagne. Inaperçu, non traité :

« J'aurais dû être Van Gogh. J'aurais éclipsé Mehmed le Conquérant. Mes livres auraient dû figurer parmi les classiques mondiaux. Mon art oratoire aurait dû être émouvant, mes idées politiques inclusives. J'aurais dû m'adresser à soixante-dix pour cent des habitants de la planète dans leur langue maternelle… »

Pour arriver, il fallait partir. Partir, c'est-à-dire s'éloigner de soi-même. Impossible d'atteindre l'illumination sans brûler. La bougie ne fondait-elle pas en s'allumant ? Tandis que toutes ces pensées tourbillonnaient dans son esprit, l'idée que sa tâche devenait chaque jour plus difficile le déprimait encore davantage.

Que s'est-il passé ? Mes yeux bouillonnent. Mes épaules sont calcifiées. Ma tête explose de douleur. La faim des pauvres m'a privé de sommeil, l'indifférence des riches de ma joie. Dois-je sympathiser avec le monde turc, qui n'a pas réussi à s'unir, ou avec le monde islamique, déchiré par ses erreurs et devenu une proie ? Dois-je penser à mon père, ouvrier à soixante-dix ans, ou à mes frères et sœurs pris au piège de l'impossible ? À ma femme, dont le tour n'est pas venu, dont le regard est transpercé de remords, et à mes enfants, dont l'expression innocente, démunie et victimisée me déchire le cœur. Si à ces troubles extérieurs s'ajoute ce qui est en moi…

Bienvenue à la table de la perfection. L'humanité est imperfection. Impuissance et privation. Si vous additionnez tous les outils et moyens dont nous disposons, vous n'obtiendrez que cinq organes sensoriels. C'est tout…

« En effet ! Ne négligez pas les cinq sens ! N'avons-nous pas atteint tout ce que nous avons atteint au nom de la vérité grâce à ces cinq sens ? S'il ne s'agissait que de ces cinq sens, je serais aussi paisible qu'un animal. Le fouet du captif sur mon dos est devenu « conscience ». Les cinq sens sont les ouvriers qui apportent l'eau à la conscience. »

Le perfectionnisme n’était-il pas un syndrome de déification, une maladie de pharaonisation ?

Que faire ? La conscience est parfaite. Le désir d'éternité et de divinité existe en chaque être humain. S'il savait vraiment qu'il allait mourir, personne ne bougerait. Toutes les œuvres d'art réclament soit l'éternité, soit l'infini : la divinité ou Dieu. La question est celle du choix. Comment une œuvre peut-elle naître de la limitation ? Quatre-vingt-dix-neuf noms ont exprimé la perfection.

Alors, comment ces souffrances ont-elles finalement pris fin ?

Et soudain, une porte s'ouvrit. Sur la porte, il était écrit : « Des mots ! » À partir de ce jour, j'ai décidé de me fondre en mots. Des mots… c'est-à-dire : cri, hurlement, supplication, gifle, bourreau, liberté, justice… et amour !

Que veux-tu?

« Sans les apôtres, personne ne connaîtrait le christianisme.Sans mes Compagnons, plus personne ne se souviendrait du soleil des deux mondes. J'aspire à des amis qui me comprennent. Des amis à qui je puisse dire : « Que ma mère, mon père, mes deux yeux… soient sacrifiés pour toi. »