Moartea ca certitudine. Cât de ironic este pentru cei care au scris despre moarte au cedat în cele din urmă. Într-o zi te trezești și ziua de ieri pur și simplu nu este acolo așa cum este, ceva s-a schimbat, mirosul putred îți ajunge în nas, creierul îți alarmează brusc întregul corp. Dar nu este nimic de făcut. În ochi îți vezi reflexia. Știi că tu ești următorul. Idiocratul va fi singurul sentiment care iti trece prin minte, ignoranta este fericire. Ignoranța te împiedică să simți lumea ca pe o ființă umană, te împiedică să simți. Asta este moartea, considerată realitatea de altă lume, dar flagrantă, pură.
Moartea, un alt nume pentru certitudine,
Moartea, încercând să treacă prin ea,
Moarte, despre care nimeni nu știe,
Moartea, care se prezintă,
chiar la sfârșitul timpului,
de fiecare dată.
Este ironic, pentru cei care au scris despre asta,
A cedat în cele din urmă.
Acte ineluctabile de a fugi de ea,
Nu a rezultat decât cu moartea însăși,
chiar la sfârşitul timpului
de fiecare dată
Nu, nu există nicio profeție,
Nici capătul tunelului nu este negru.
Acceptă-ți soarta și îmbrățișează-o,
Moartea este singura acceptare pe care o vei simți vreodată,
Moartea va fi singura care te va accepta.
Vânturile zboară pentru că nu au fost martori la atâtea înmormântări,
pentru că nu au fost martori atât de mulți ochi care plâng,
pentru că nu au știut adevărul tot timpul.
Așa că lasă-mă să-ți spun ce se va întâmpla
